九月的阳光，明媚、温暖。
发黄了的草丛里的虫儿们感觉到了阳光的照射，感觉到了那光亮里的温度，感觉到了活力的回归，
发出悠长，或短促的鸣叫。这些长长短短深深浅浅的虫鸣，在草丛里散乱地响着，像是没有协调的合奏。
或是揉琴的手法过于拙劣，弦音难以成调，透出几许的凄凉，让那些匆匆而过的路人，平添了几分关于秋的惆怅。
蚂蚱在一夜的寒冷中体会到了阳光的宝贵，在草丛里有力地跳跃着。
它在明媚的阳光里尽情舞蹈，要让生命的余光与阳光相映，舞出一个最美丽、最辉煌的剪影，
镌刻在秋天的大地上。它毫无保留地跳跃，用那长而有力的腿弹起，高高跃起，纵身一跳。
它却发现自己落在了一片光秃秃的土地上，被一地明亮的阳光照着，像聚光灯下的小丑。
失去了草丛的庇护，它显得惊慌失措，惶急地乱撞，辩不清方向，找不到栖身之处。
它在阳光下跳来跳去，看不见绿色，感觉不到湿润，炙热的阳光明晃晃地照着它，
它看见一地的石子和自己清晰的影子，圆圆的眼睛被阳光照射着，现出炫目的光晕。
它伏在那里，一动不动，它感觉到了秋日阳光里的杀机。
一只大公鸡过来，雄赳赳的。看见伏在地上的蚂蚱，便伸出尖尖的嘴，一口吞了去。
然后，昂首展翅，顾盼生姿，似乎清理了一段孽缘。
那只黄色的蝴蝶，立在一棵枯萎了的花枝上，目睹了蚂蚱殒命的整个过程，看的目瞪口呆。
它那薄薄的羽翼微微颤抖着，它感到了这个季节的残酷，一个生命旺盛，一个已经走到了生命的尽头，
弱肉强食，不可避免。
植物的水分被阳光一点点收敛，那些秸秆渐渐枯萎而脆弱，微风吹来，风干的叶子哗哗作响，
像是在吹奏一曲挽歌。蝴蝶站立的花枝已经无法在风中摇曳生姿了，或者挺立不动，或者迎风而折。
蝴蝶不忍回想刚才看见的一幕，同时也感觉到了某种危险。
它感觉到了微风中丝丝寒意，感觉到自己的羽翼有些凝滞、沉重，目光所及，一片颓败。
“也许，这是最后一片温暖的阳光了。”它这样想着，向一朵尚在开放的花朵飞去，生命是如此短暂，
应该及时行乐了。
老人们从阴凉处走出来，坐在明媚的阳光下，让滚烫的阳光熨平那些经年累月堆积起来的皱纹，
还有那对即将到来的阴冷的恐惧。他们不再像先前那样躲避阳光的抚慰，再厚重的衣裳也不如阳光温暖。
那一个个黝黑的脸膛就是阳光的杰作，阳光让这些脸膛从稚嫩到粗糙，由粗糙到苍老。
然而，他们还是喜欢阳光的抚摸，这些脸膛就是一盘盘向阳花，一生都冲着阳光微笑。
他们那已经有些生锈的骨架，只有在九月的阳光下，才会变得舒展、活络。
他们静静地坐在阳光底下，恬静地度着岁月。就像田野里的庄稼，已经进入了生命的终点，等待枯萎与结果。
田野里的秸秆渐渐风干了，结出了新的果实，它们完成了自己的使命，静待生命的结束。
而人呢？那些用九月阳光来温暖余生的老人们，他们的结果是什么呢？
是眼前身边那些年轻的身影还是头脑里那些成熟的思想？无论怎样，老人们都把自己放在九月的阳光下，
温暖着、等待着，修成正果。
我也很喜欢这九月里的阳光，不再那么羞涩和吝啬，在你的窗前一掠而过。
而是慷慨的把灿烂的阳光明媚一室，让塞外九月里的书房阳光灿烂，温暖如春。
特别是早晨，拉开窗帘，灿烂的阳光洒满一室，明亮着，温暖着。让你一夜的梦魇豁然开朗。
你会满怀感激和喜悦，在阳光下打开书本，让那一行行的诗句在阳光下跳跃，
让那一行行的字码带着丰富的表情映入你的眼帘，叩击你的心房。阳光多情地流淌，
从你的书页、从你的额头、从你的睫毛流淌在你的肩上，手上。那种感觉暖暖的，无法抗拒。
九月的阳光是上天的馈赠，在寒气袭来的时候，让我们惆怅的心，仍感觉一份温暖。